El amor menos pensado,
el viento en tu cabello, el viento sopla
y en su juego hay arte,
¿por qué de arte muero?
El amor menos pensado.
En suelo estéril las rosas no florecen,
son de tierra fértil,
sin agua y sin fertilizante no nacen,
somos de tierra y el fertilizante el arte,
la flor sin fertilizar muere,
muere de amor, muere de arte.
Me he enfermado de arte,
muéstrame un jardín que esté lleno de vida,
arte en tus ojos… Esa es mi agonía